A sensação de dois anos e meio assim ainda não passou para ela, sensação de ser substituída, até mesmo de ser alguém que pode ser descartável. Isso misturado aos seus problemas pscologicos só fazem com que ela se sinta ainda mais inútil. Os sentimentos dela estão misturados as lagrimas que escorrem na cama enquanto a televisão fica ligada no mudo apenas para clarear o escuro do quarto. Enquanto o povo grita la fora que é gol da seleção, ela continua assustada e sozinha, e as lagrimas continuam a sair sem que ela possa controlar. Sua depressão continua falando em seu ouvido que ela é descartável e que mesmo que cada um tenha o seu valor, o dela não é de lá o mais valioso.
Ela ainda escuta que age como uma criança, e talvez até se sinta assim, mas jura que não faz por querer. Apenas quer estar ali, quer curtir aquilo, e o que para ela é muito, para outros é quase nada. Ela está cansando, ela está em um limite que nem ela mesma está acostumada, onde tudo que ela sente e ódio de si e a sensação de querer se isolar do mundo. Os seus sentimentos estão confusos e parece que isso nunca passa, e talvez até por isso ela tenha pensado tantas vezes em suicídio. Ela não vê mais solução para si mesma, nem mesmo a morte para ela parece reconfortante. Por isso ela se pergunta se valeria apena tentar se matar. Quando na verdade ela não acredita que essa dor pode terminar, na verdade ela se acha incapaz até mesmo de tirar a própria vida.
Sim, incapaz. Ela se acha tão inútil que seria incapaz de se matar, pois acha que errará o corte ou até quem sabe a dose necessária de um veneno. Ela se acha tão descartável que acredita que terminar sozinha é a única maneira dela conseguir viver em paz, pois todos já teriam a descartado. Ela sente-se como um papel de toalha, absorvente para os problemas dos outros e que se pode jogar fora após o uso. E ela só queria se sentir bem, ela já sabe que não terá mais apoio de ninguém, e que ela é um papel toalha. Quem dera se tivesse pedido ajuda antes, talvez até dela sentiriam pena. Mas no momento são lenços de papel que lhe entregam, dizem que seu choro é falso, que seu drama é um exagero, que ela é um exagero. Que de 100 ela só é 70, e que esses 70, tudo é um papel toalha que será descartado depois. A decepção com todos é gigante dentro dela, a decepção consigo mesma é maior ainda. Ela não passa de um papel toalha em suas mãos, por favor, descarte de maneira correta.
Nenhum comentário:
Postar um comentário